Era início do século XX. Éramos eu e mais três irmãos, meus pais viviam bem, eram felizes, trabalhavam muito para nada faltar para nós. Até um dia, que eu ouvi, pela madrugada, antes do nascer do Sol, um barulho, que não sabia o que era. Foi um som muito alto, altíssimo. Meus pais pareciam que sabiam, que aquilo poderia acontecer, mas não iriam contar para uma menina de dez anos, querendo proteger a mim e meus irmãos. O barulho de que ouvi foi de uma granada. Haviam também soldados, não os vi, naquele momento, só depois, quando meus pais vieram correndo buscar eu e meus irmãos para fugirmos de lá. Fugimos, passamos fome, mas a guerra atingiu a cidade inteira. Tivemos que fugir da cidade, viajamos de barco, meu pai depois me contou de que estavámos indo embora do nosso país, talvez nunca mais voltaríamos para lá. Fiquei triste, e ele então me contou, que nós iríamos para um lugar calmo, que não fazia tanto frio, como aonde morávamos. Fiquei mais contente - ou conformada. Mas não queria ter que abandonar meu país. Mesmo que na época tinha apenas dez anos.
Quando chegamos nesse novo país, conheci pessoas novas, estavámos em paz lá. O tempo foi passando, eu fui crescendo, parecia que todos tinham se adaptado bem a este país... menos eu. Não era somente o fato da língua ser diferente, eram tantas coisas, que nunca consegui explicar. O tempo foi passando, formei minha família, amava meus filhos, mas o marido já não amava mais, nos separamos.
Fui então, morar em outro país, com meu namorado, deixei nesse país estranho - para mim - minha família. Tentei substituir, pois neste país que eu e meu namorado fomos, falamos a mesma língua de lá na minha terra. Mas não consegui, é impossível conseguir, ao menos para mim. Ainda sinto saudades, ainda não me adaptei, ainda quero voltar para casa... Mas a idade avançada, já não permite que isso aconteça. Ainda choro por tudo que aquela guerra causou.
muito bom esse texto!
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